Por Bernardo Penoucos

(APe).- Guevara, el mundo sigue siendo injusto como entonces y quizá más. Los pocos tienen todo, los todos tienen nada. Tu rostro se ha multiplicado y tal vez jamás te hubieses imaginado ir colgando boca abajo en un llavero o pegado en el vidrio de un auto importado, pero así son las cosas en este lado del tiempo.

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Después de una nota del periodista Darío Aranda en Página 12 sobre los cultivos transgénicos, el diario publicó una opinión muy crítica de la científica Raquel Chan y cerró el debate con esta última mirada. Carlos Del Frade escribió para APe una postura muy contundente sobre la transgénesis.

Por Carlos del Frade

(APe).- Mientras se persigue a los extranjeros, las pibas y los pibes de quince y quieren crear una fuerza paramilitar de diez mil civiles en la Argentina que bien sabe lo que fueron la Liga Patriótica y la Triple A, coincido con la doctora Raquel Chan que no hay que acusar de mala palabra a los transgénicos ni mucho menos desfinanciar la ciencia y la investigación, hechos que, prontamente, se profundizarán en estos oscuros y peligrosos días de Mauricio Macri y Jair Bolsonaro.

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Por Silvana Melo
    (APe).- Los propietarios de la vida de los niños suelen ejercer su dueñidad (*) desde el vientre. Ya lo dijo el gobernador Morales: hay una familia “muy importante” que va a hacerse cargo del bebé apremiado a nacer por cesárea de una panza forzada de doce años. Porque cuando la panza tiene doce, o diez u once, los propietarios habrán plantado bandera sobre madre e hijo. Los habrán escriturado en la escribanía litúrgica de la cruz y el escritorio. Jujuy es una de las oficinas más efectivas de este extractivismo social. Aquí se desposee a las niñas y a los niños de libertad, de inocencia, de mínima decisión, de investidura humana. Es una cadena perfecta de eslabones que implica una tragedia. Y una maquinaria fatal que es capaz de devorarse dos vidas con la vanagloria de salvarlas. Una triste paradoja de estos tiempos.

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Por Carlos Del Frade

(APe).- Hace mucho que se han apagado los ladridos de la jauría y las trompetas de los cazadores de esclavos. El fugitivo atraviesa el pajonal, pajas bravas más altas que él, y corre hacia el río. Se arroja en el pasto, boca abajo, brazos abiertos, piernas abiertas. Escucha voces cómplices de grillos y cigarras y ranitas. «No soy una cosa. Mí historia no es la historia de las cosas.» Besa la tierra, la muerde.

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Por Claudia Rafael
     (APe).- “Que no me duela. Yo me quiero ir a jugar”, dijo minutos antes de la cesárea que le impusieron en el hospital materno infantil de la Jujuy conservadora y feudal.

Le acuchillaron la infancia. Primero un hombre que casi la sextuplica en edad. Que podría haber sido su abuelo, su bisabuelo. Alguien que acostumbrara a cantarle canciones y dibujarle los sueños con historias de colibríes y magias. Pero que la destituyó del territorio de la niñez de un zarpazo. Que la obligó a ese silencio al que intiman los crueles. Que la destruyó definitivamente. Y que la fue ubicando en el lugar de la culpa mientras la panza se le iba engrosando sin saber qué le estaba ocurriendo.

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